Siete años
Siete años tardamos
en escuchar los gritos.
Fosos,
masacrados úteros,
sueños robados.
Siete años tardamos.
Hoy aturde el silencio
............ y nuestra vergüenza.
Gustavo Tisocco
Del libro "Desde todos los costados"
publicadas por Gustavo Tisocco a la/s
12:19 p.m.
9 Comentarios:
no sabíamos?
qué callábamos?
las únicas valientes eran las madres siempre en su ronda a la vista de todos?
y los demás...jóvenes, amigos, compañeros, tios, hermanos, padres, abuelos...?
silencio....luego de mas de treinta años....todo pugna por salir a la luz de la conciencia...
Querido Gustavo: siempre brilla el humanismo de tu voz, el anhelo de justicia y el reclamo vital para no olvidar.
Con mi entrañable cariño, un beso enorme.
Mirna Celis.
Quizás era el dolor de no saber. Abrazos.
Gus:
Tormentoso grito de dolor e impotencia ante tanta crueldad, y lo triste, es saber y sentir como día tras día otros pueblos cercanos también se preguntan:
¿Donde Ser Superior se encuentran los hermanos?
Que no se pierda la esperanza poeta.
Te abrazo.
Gustavo: Qué tema abordás en este breve poema. Coincido con vos en la vergüenza inevitable. El terror silenció a casi todos, salvo a los que no tenían más que perder, como las valientes madres y abuelas. Los demás, por miedo, por conveniencia o por instinto de conservación de la vida. Pero avergüenza. Y está muy bien dicho en tus palabras. Saludos
Qué poema "Gus"!!
Sin poder dar una respuesta acertada, porque no existe, irracional lo sucedido.
Barbarie.
Un abrazo
Hoy aturde el silencio, absolutamente sí, ya no podemos seguir con tanto silencio, pesa.
Tal vez debimos escucharlo antes, cuando los goles nos aturdían el alma.
Muy bueno Gus, y en su brevedad, más que bueno.
Con mi abrazo,
d.
Tremendo. Sí. Terror. Silencio. Verguenza, sí. Nada para agregar. Salvo el abrazo.
Emilce Strucchi
(antes mandé un comentario pero creo que no salió)
Gustavo, si la poesía tiene respiración, tu poesía respira verdad, habla con una com-pasión pocas veces oída y leída en este mundo de egos y de ombligos. La verdad es que es difícil leerte sin sentirse atravesada por tu enorme humanidad. No te conozco personalmente, pero pocas veces me encontré con alguien cuya obra tuviera el aliento de los hombres, el anhelo de que la poesía no sea sólo un objeto bello, sino una herramienta, un arma de la paz, de la unión, de la unidad entre artista y hombre y de la unidad entre los hombres. Gracias, querido (no es frase hecha, es lo que me despertás
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